dilluns, 10 d’agost del 2015

Parlar de música

Ara, gràcies a tenir una connexió a internet més aviat passable, puc escoltar força música. Però m’adono que no en parlo pas gaire, al blog, de la música que escolto.

Això és perquè no em considero preparada per parlar de música. És un tema que em fa molt respecte. I com que no podria dir res més enllà de que m’agrada escoltar el què escolto... Dons m’estimo més no ficar-me en camises d’onze vares i no parlar de segons quina música, que a més sé que amb això de la música i de la música preferida hi ha gent molt susceptible.

Pel cas, que m’agrada escoltar música, i encara m’agradaria més que es pogués materialitzar un quartet de corda de carn i ossos i fusta al meu menjador... Però m’estimo més no parlar-ne, de tota la música que escolto, per això, perquè és un tema que em fa molt respecte, i si bé els mitjans de comunicació ens demostren amb els seus ínclits tertulians que saben de tots els temes que no cal saber gaire de res si saps opinar de tot, em sembla que d’això de la música alguna cosa sí que se n’ha de saber, per parlar-ne, i no només com a simple oient, com seria el cas.

* * *


Per cert que, parlant de tertúlies radiofòniques, escoltaria amb delit una tertúlia de músics en la que es tiressin els plats pel cap i es fessin quedar malament els uns als altres com fan els de les tertúlies esportives o polítiques de vegades, que segons com bombollegen com l’aigua amb gas... O una tertúlia de músics o crítics musicals mai ho farien, això? Que en una tertúlia de músics tindrien més cultura i més saber estar, segur. I en realitat les esbroncades no serien el que més interessa, espero, en general. Ara, una tertúlia com les esportives –amb la seva vivacitat però sense esbroncades-, feta per músics i parlant de música, estaria bé...

diumenge, 9 d’agost del 2015

Contra la por: el shandisme

Parlo del Tristram Shandy, famós llibre del segle XVIII, que finalment he llegit (en català).

Potser us esperareu que lloï el seu simpatiquíssim  sentit de l’humor. I és així, aquest llibre et pinta un gran somriure a la cara, i et dibuixa molts microsomriures que com pètals de flors van sorgint durant la lectura...

Però el llibre no va d’això.

* * *

El llibre del senyor Laurence Sterne va de la por a la mort.

No de perquè morim. Sinó de què ens hem de morir. Tots. Cadascú de nosaltres.

Aquest bon home s’ho pren amb simpatia i bon humor, ho amaga amb mil cortines (cortines!), però es nota que li fa molta por morir-se. I a qui no!

I que és per això que escriu aquest llibre, perquè està espantat.

I el fet que fos predicador, i que en el fons fos un descregut, accentua el sentit de l’humor, però no rebaixa ni un mil·ligram la por.

Aquesta por que el fa saltar d’un tema a l’altre com si fos un cavall dels escacs. (I això el fa ser l’inventor de l’hipertext, dubtós honor que l’era informàtica ha magnificat com si hagués estat una massa enorme d’aigua i farina esperant ser llevada per la cocció). S’escaqueja, però que al cap i a la fi la seva fugida sempre el porta allà mateix, a la mateixa conclusió, i a la mateixa por.

La seva vitalitat saltaire el porta la conversa, a l’escriptura, a riure’s del sexe (l’humor del llibre). I a la por. I és que encara que aquest és un llibre graciós, i que a més cau en gràcia, aquest és un tema del què mai es riu. Ni un mil·ligram. Es pot riure de si mateix, però no de la mort.

* * *

El seu llibre l’ha sobreviscut. Mentre que ell fa anys que cria malves, que fa anys que finalment ja sap què hi ha a altre barri, que fa anys que es segur que no tornarà del més enllà per explicar-nos-ho, la seva por a saber-ho (el més universal dels sentiments), plasmada en aquest llibre, les seves gracietes sobre el què alguns consideren una de les coses més agradables i alegres del món, els seus saltets i el seu astorament per tot plegat, li continuen permetent fer-se la pregunta indefinidament mentre hi hagi lectors.


Es podria dir que... la va vèncer? Ell, a qui li feia tanta por?

dissabte, 8 d’agost del 2015

Això de la inestabilitat...

Això de la inestabilitat allargaria per a un post, o per a una sèrie de posts, però de moment no sé com enfocar-ho: no m’hi veig en cor, de parlar-ne, de moment. Ja es veurà.


divendres, 7 d’agost del 2015

Inestable inestabilitat

L’altre dia deia que aquest estiu tenia la intenció d’escriure i de publicar molt; era veritat: ho sentia, quan ho deia. En canvi, ahir mateix deia que no estava “inspirada” i no escrivia res... També era veritat al seu moment. Sóc conscient de la contradicció, però l’escriptura és així; l’escriptura és això.

Ara, potser en dono la culpa a l’escriptura, a la manca d’inspiració, i el que en té realment la culpa és la meva pròpia inestabilitat.


L’escriptura és una cosa que te l’avantatge que va bé per reconduir (o reconciliar-se amb) la pròpia inestabilitat.

dijous, 6 d’agost del 2015

...

«I la inspiració? Si a un ve a ajudar-lo la inspiració...

Aquesta senyora truca a la porta o passa de llarg [...], crec poc en les seves gràcies. I potser m’estimo més no creure-hi. Perquè què vols que et digui, que el que un signa li escrigui algú altre, un buf que ve de dalt, un dictat...»

Antonio Pereira
Sobre penas (y algunos gozos) de la creación literaria


(en canvi jo sí que hi crec. I és per això que avui publico això. No estic inspirada.)

dimecres, 5 d’agost del 2015

...


«Nosotros somos los culpables de esta destrucción, los que no hablamos su lengua ni sabemos estar en silencio. Los que [no] llegamos en barco, los que ensuciamos de polvo sus portales, los que rompemos sus alambradas. Los que venimos a quitarles el trabajo, los que aspiramos a limpiar su mierda, los que anhelamos trabajar a deshoras. Los que llenamos de olor a comida sus calles tan limpias, los que trajimos violencia que no conocían, los que transportamos sus remedios, los que merecemos ser amarrados del cuello y de los pies; nosotros, a los que no nos importa morir por ustedes, ¿cómo podía ser de otro modo? Los que quién sabe qué aguardamos. Nosotros, los oscuros, los chaparros, los grasientos, los mustios, los obesos, los anémicos. Nosotros, los bárbaros.» - Yuri Herrera - Señales que precederán al fin del mundo

dimarts, 4 d’agost del 2015

L’espectacle del drama

Escolto per la ràdio la noticia d’un drama humà, un dels molts desastres humanitaris que es permeten al nostre món. Em sento esfereïda, però no vull fer el típic post sobre la maldat del món, la mesquinesa de la vida, la iquínia de les persones... La mala literatura està plena de sentiments nobles, i només amb sentiments nobles no s’arregla res. I, a més, què hi podria fer, jo? Es fa com tothom, es mira cap a un altre cantó, i ja està.

Un ciutadà europeu que escolta una noticia com aquesta (que se la troba entre les llesques del seu esmorzar), es pot sentir esfereït, però continua amb les seves vacances... per dinar l’espera una paella i... Mentre passa tot això a pocs quilometres; i tampoc hi podria fer res.

Es poden tenir els sentiments nobles que es vulguin, però el món continua igual, les crisis humanitàries continuen igual, i continuem incapaços de fer-hi res.

* * *

Una vegada algú va dir que l’única manera de fer un món millor és fer allò que realment ens agrada...

Tan de bo fos veritat, i només llegint i escrivint es pogués fer de debò un món millor...

I això sense voler ser una escriptora compromesa, figura que admiro molt, però que em faria por ser. (Hi ha països en els que ser un escriptor compromès és xungu). I, encara, és dur dir això, però la majoria d’escriptors als que admiro (com a escriptors), no ho eren pas, d’escriptors compromesos... més aviat... en fi.

Admiro molt la valentia de tot aquell/a qui es compromet amb una causa justa en la que creu, però jo vull ser escriptora abans d’estar compromesa amb cap causa, per justa que sigui. Vull estar compromesa amb l’escriptura mateixa. No seria sincera si no reconegués el meu egoisme en això, egoisme que arriba més enllà de qualsevol causa noble. A més, sent una mestressa de casa, què es pot dir a tots aquests del poder que per vergonya de tots permeten tantes coses?

No sé si l’escriptura a seques, l’escriptura no compromesa,  pot ajudar a fer un món millor, però a mi m’ajuda molt. No escric per a lluitar per a un objectiu, sinó per a l’expressió, per a l’escriptura mateixa, i per a la minúscula lluita personal d’aixecar-me cada matí.

Que ara existeixin els blogs i això surti a la llum és casual: vaig estar molts anys escrivint només per a mi mateixa. Quan escrivia per a  mi mateixa no m’hi esperava ningú, a al capdavall de la meva escriptura. Ara, al blog, mi espera tothom i continua sense esperar-m’hi ningú al mateix temps.

Tan de bo no calgués escriure sobre la maldat, la mesquinesa, la iquínia... I encara que em corsequin uns sentiments nobles completament inútils davant aquestes catàstrofes que afecten èssers humans, la realitat és una altra cosa, i només amb sentiments nobles no es va enlloc ni s’arregla res.


I sé perfectament, encara que em dolgui, que per escriure una cosa bona de debò, algú que escriu s’ha de saber desprendre d’escriure només amb els seus sentiments nobles, perquè un ésser humà pot ser bé, però també por ser mal, i es necessita el pitjor d’un mateix per aconseguir el millor. Lluitar per aconseguir una  imatge justa del món (el que ha de fer tot aquell qui escriu) és molt complex, i no és el mateix que lluitar per aconseguir un món més just. Encara que siguin coses que s’assemblin i que de vegades es confonguin, hi ha entre elles una diferència subtil.

dilluns, 3 d’agost del 2015

La història del perfil al meu blog

Potser us hagueu preguntat alguna vegada perquè jo no tinc un perfil meu a l’índex del meu blog... (Ni li he tingut mai).

Una vegada algú va definir el meu blog dient que cada post era un perfil... Això em va agradar i em va encendre la bombeta...

...i em va fer adonar que no m’havia plantejat això del perfil perquè la meva vida no pot ser esquematitzada en un perfil... i crec que la de ningú...


La idea és que tot allò interessant que podria explicar al perfil es vagi deduint a mesura que escric posts... El conjunt dels posts seran, el dia de demà l’autèntic perfil. Aquesta seria la intenció, com a mínim: no necessitar un perfil que em descrigui perquè ja sigui l’escriptura mateixa la que parli de mi... 

diumenge, 2 d’agost del 2015

Un viatge accidentat

Us ho imagineu? Algú se’n va de vacances a un indret llunyà, molt llunyà, i es queda encallat durant hores en un aeroport, i em diu: “He passat tot aquest temps llegint el teu blog, tots els posts, amb el mòbil a la mà, ha estat fantàstic, m’he entretingut molt”. Ja ho sé, només és una fantasia. Inofensiva, espero: no desitjo que ningú es quedi encallat enlloc. Però, és clar, si algú té temps per endavant, una bona connexió i no gaire res a fer... per què no ha de ser possible que aquest algú es dediqui a llegir el meu blog? (I encara que fos sense dir-m’ho...) Seria només una fantasia esbojarrada?

dissabte, 1 d’agost del 2015

Comencen les vacances

Avui és primer d’agost, el dia per antonomàsia en què comencen les vacances.

Per la idiosincràsia de la meva relació amb l’escriptura jo no faig vacances d’escriure i publicar durant el mes d’agost; més aviat amb la claror i el sol tinc més ganes d’escriure i publicar que mai.

Però no espero que, si vosaltres aneu de vacances, i heu anat allà on sigui a desconnectar, em continueu llegint durant les vostres, de vacances.

Jo continuo al peu del canó, però us dono permís per oblidar el meu blog fins al mes de setembre.


Què tingueu unes bones vacances!